Gris.
Le temps est maussade, à l’image de ce jour où l’on se prépare à fêter les morts. " Et moi, ma fête, qui pense à me la souhaiter ? " Je crie à ce vieux couple, surpris et apeuré. Tout en baissant la tête, ils accélèrent le pas en foulant les feuilles mauves que des platanes sans consciences laissent s’échapper. Deux euros dix-huit en poche, pas lavée depuis (lire la suite)
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